• Adolfo Franco Escamilla Carranza

Mise en Abîme

No sé muy bien qué quedó de mí amén del pensamiento recurrente; de esta intermitencia que surge del abismo. De esta miasma.




Y me pregunto qué quedó de ti, Hijo santo entre los santos, después de ser mutilado y asesinado. ¿Fue certera la sonrisa al final del tercer día? ¿Espero creer que no pervivió la pérdida irreparable? ¿Y el pensamiento roto…?


Dios, observo a todas estas personas y luego miro hacia adentro. Nuestra comunión es nuestro simulvacío, nuestra asignificancia compartida: miramos todos al mismo punto ciego. No sé si finalmente prefiero fotografiar lo que la persona me representa porque lo que la persona es no lo puedo ver del todo bien sin ser lacerado por aquello que sin piedad se revela. Lo que la persona frente a mí sea me es indiferente y…





Los rostros intentan. Se intentan. Sólo te pido la negrura de sus cuerpos. No te pido ni deseo más. Llévatelo todo.


Hablo con un dios porque me rehúso a crear más personajes. Con suerte es el mismo dios, todas las veces, el que me desoye. Quisiera ahorrarme detalles párvulos y confusiones. No tener que contar la misma historia cada vez. Mi historia es la historia de nadie. Irá por buen camino si se convierte en la historia de nada. Dios, no quiero crear personajes. Por eso te creé a ti, mi Timeo. Eres lo Uno y más no puedes ser. Gracias. Que el Todo sea lo demás a-panteísta. No más alteraciones egotistas ni mise en abîme. No quiero leer en cada novela las desventuras de cada hijo increado y ficticio que un escritor más decide potestar tuyo. El habitáculo del mundo no es lo suficientemente grande para nuestras encomiendas intramundanas; no es lo suficientemente intrascendente.


Dios, mátalos. ¿O los mato yo, desdiciéndolos a cada uno, tachándolos sobre el papel?





Narro una anécdota del desfiguramiento fisonómico como construcción (¿de qué?). Y así, violentamente, empero suave, voy despoblando las novelas y recortando los tratados; desfacetados e irreconocibles, que sólo así me es factible soslayar. Apártalos a todos, dios mío, porque así reluce más la faz pálida de cera liquidada que eres tú, tez desbordante y ardiente. Sé la lava que todo lo abrase. Borra la poca verdad que nos quede. Dejemos la verdad a medias tintas.


Todo lo que escribo es falso. Lo sé. Más que saberlo, lo siento. Mi búsqueda no es la de la verdad. No es mi deseo que lo sea. Busco no encontrarTe; busco no encontrar nada. En mi narrativa no hay Dios, sólo panteones y parterres de dioses cuya falsedad o veracidad poco me interesa. Porque si encuentro eso que todos buscan, me perderé y perderé el mundo y las estrellas y el cielo y el infierno. Por eso he de perderte sólo a Ti. Elijo las palabras sobre el Verbo. Vivir o enmudecer. Porque una verdad basta. Pero el abismo resuena y no para de temblar. Las mentiras nunca satisfacen; nunca son suficientes y por eso es mi mayor anhelo mentir con grandilocuencia la más grande de las mentiras proferibles. Mal-decir la realidad me prolonga en un sentido. Cuál sea ese sentido me tiene sin cuidado. La mentira drena los tinteros y desgarra la fibra de las hojas. Mantiene la herida de la vida abierta y latente. La mentira llena los estantes de libros y de libros las bibliotecas. No quiero acceso a ninguna afirmación eterna. Dame tu negación divina. Sólo la muerte es inmortal. Dios resucitado.

Yo busco algo diferente. Algo que en su insensatez encuentre su elocuencia y su motivo ulterior. Motivo. Uno, el que sea; renuncio la razón.


Dios, yo que ahora exhumo y eduzco la mentira detrás de todas las cosas, te pido no olvides las veces en las que derrotado y destruido por dentro horadé tus amplios y caudalosos vados en busca de una respuesta. Respuesta que nunca llegó.




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I'm Adolfo Escamilla, founder. writer and photographer in OW&B. My main mission in this blog is to share my soul in the hope of saving my own life, and in the hope of shedding light into the lives of others.

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